L'uomo del vento

Accarezzando piano il gattino si faceva coraggio e guardava da sotto la testa abbassata lo Straniero. Era un uomo grande, vestito di pelli di pecora che lo coprivano fino ai piedi, i lunghi peli neri, a ciuffi, che si sollevavano e si abbassavano seguendo i suoi movimenti. Il lungo bastone a cui si appoggiava sembrava una quercia e il capo del loro villaggio un bambino accanto a un monte.
Il gattino faceva le fusa e questo le diede il coraggio di fare un passo avanti: il mantello di quell'uomo la affascinava e la intimoriva insieme. Il colore nero della lana, profondo come il cielo senza luna, le dava le vertigini come quando, nella notte sacra, insieme alle altre bambine doveva cantare vicino al pozzo, per chiamare la dea luminosa, per chiederle di tornare a brillare nell'acqua in cui poi immergevano le mani. A volte pensava che forse la luna non sarebbe tornata e aspettava con ansia il momento in cui la prima sottilissima falce ricompariva. Non l'aveva mai detto a nessuno ma si immaginava che la dea, in quei giorni, andasse a trovare i morti e da lì ritornasse, stanca, a prendere il bagno con loro, nel pozzo sacro, seduta sull'ultimo gradino.
Un altro passetto la portò dietro l'uomo delle montagne: stranamente il mantello si muoveva. Ondeggiava leggermente, come mosso dal vento, anche se intorno l'aria era calma. Il gattino ronfava, con gli occhi socchiusi, il pelo morbido che si piegava al vento intorno allo straniero.
L'uomo si girò, la vide. In quel momento la porta tra i due mondi, l'eterno limite in cui lui si muoveva si chiuse. Il vento cessò, la dea sorrise, pallida nel cielo terso del giorno, riconoscendo la sua nuova Figlia nella bambina dagli occhi chiari, uno azzurro e uno verde, come quelli del gattino che aveva in braccio.

La sacerdotessa

Traeva ispirazione dai sogni per consigliare la comunità e i segni della Dea sul suo corpo testimoniavano il legame con il ciclo di Vita-Morte-Rinascita. Periodicamente giungevano al santuario stranieri in pellegrinaggio, per partecipare alle feste in onore del Sole, alla sua nascita nei freddi mesi invernali, al pieno vigore del periodo primaverile, quando incarnato nel muflone o nel toro scorrazzava inebriato dai profumi delle erbe e dei fiori, quando infine declinava nella maturità dei frutti autunnali per assopirsi, infine, e nascondersi nel ventre della terra, avvolto nelle nere vesti del grembo materno. La scelta della sacerdotessa avveniva presto, ancora bambina era riconosciuta dalla più anziana, che le passava le parole del sogno, la preghiera che la Dea aveva donato a ciascuna di loro per il bene di tutti. La sua casa era tra le altre del villaggio, solo periodicamente si allontanava per un periodo di solitudine che le permetteva di affrontare la vita di ogni giorno tra gli altri. Da bambina aveva paura di quei giorni silenziosi, delle notti passate sotto le stelle, avvolta nella veste e, d'inverno, nella piccola pelle di pecora che doveva scaldarla, lontano dalle braccia della madre. Le davano il pane cotto sulla pietra rovente, una piccola brocca con i simboli della Dea, che doveva usare per attingere l'acqua dal pozzo sacro, dalla sorgente che mai, in estate e in inverno, si asciugava o diminuiva nell'afflusso costante alla vasca di pietra. Ricordava gli incubi la notte, quelle stelle che palpitavano e brillavano e sembrava volessero parlare e dirle qualcosa, ma lei voleva solo tornare al caldo della capanna, ai fratellini che le tiravano calci nel sonno, ai pochi latrati del cagnolino che di notte sonnecchiava davanti alla tenda che chiudeva l'entrata. Che parole nascoste nel cielo doveva ascoltare? Divenuta più vecchia di sua madre, a volte se lo domandava e sollevava lo sguardo su quelle amiche lontane, ammucchiate strette strette nell'immensità, che le facevano l'occhiolino, divertite e maliziose, a volte nascoste dietro la severa, pulsante maestà della luna. In certi momenti, quei giorni e quelle notti di solitudine l'avevano salvata dalla follia.